C'est l'histoire d'un poète dans l'âme, dans ses lectures, dans ses recherches d'existence, et que la vie a détruit ...

C'est l'histoire d'un ami sincère, qui a accompagné ses rêves, ses gestes, ses extravagances, mais qui n'a pas su lui éviter le pire ...

Ce pourrait être Rimbaud, mais c'est Jim ...

Un roi lézard, adulé des foules, beau comme un dieu, un chanteur dont la voix voulait forcer « la porte » des consciences ... et qui avec ses amis musiciens y est parvenu ...

Il est mort à 27 ans, dans un Paris aux lumières sombres, donnant profondeur au mythe qu'il incarnait ...

Son ami, le fidèle, le frère, imagine dans ce roman une mort fictive ouvrant « la porte » aux rêves du poète ... L'Exil !

C'est dans l'adolescence que Gorian a rencontré la musique du groupe, qu'il a apprécié les poèmes, qu'il aime « LES DOORS » ... (mon grenier regorge de ses souvenirs, écrits et traductions) Ici, il a mis au propre avec tout son coeur un talent de traducteur du roman de Ray Manzarek sans « interprêter » juste en traduisant ... mais sacre bleu comme c'est beau à lire !

Elle nous lie depuis l'enfance,

Et quand nos coeurs sont en errance

Elle sait avec patience

Mettre son art en évidence !

Sabine, en est le nom,

Qui tente vaille que vaille

De me ramener la raison,

Quand celle-ci chez moi déraille ...

Elle me tient la main,

M'entraîne par les chemins

Vers des espoirs

Que je ne peux plus voir ...

Que ces heures là

Me furent apaisantes

Et l'étang que voilà

Noie un temps ma désespérance ...

Merci à toi

Mon amie d'enfance

Ils n'offrent aucun répit

Du dimanche au lundi

Ils ont même figure

Tous si lugubres ...

Tôt levée,

Pour assumer ...

7 heure infirmière

10 heure kiné

13h30 infirmière

19 heure infirmière

Entre temps

Avaler les poussières

Passer la serpillière

Les repas cuisiner,

De courtes courses effectuer

Une visite de temps en temps,

Ouvrir un livre quand j'ai du temps

Et penser déjà au jour suivant

Qui pareil sera tout autant ...

Est-ce cela vivre ?

C'était le dernier à cueillir au jardin, c'était aussi le plus gros d'une bonne récolte , je le laissais en prévision d'Halloween, sait-on jamais en laissant couler le fil des jours ce qui peut advenir ...

Et Tybalt est venu, passer un week-end auprès de nous, l'idée a germé sans attendre ... il en fut fait du potiron !

Creusé et ciselé, il s'est transformé en masque de circonstance,

c'est que Tybalt a du doigté !

Ce fut un beau dimanche ...

A chaque jour suffit sa peine, mais celle des dimanches est plus lourde

à porter, hormis les lessives et repassage il faut tuer le temps ...

Les heures sont longues qui prennent leur aise entre lever et coucher, la lecture vient à point pour effacer l'ennui qui inexorablement manifeste ses longueurs, me restent les rêves d'évasion vers d'autres rivages plus animés, peuplés de vivants sachant rire et chanter, danser au rythme des notes souriantes et gaies ...

Partir loin de cet univers ... revivre !